记忆深处一直留有一股特殊的花香，它没有一般花香的馥郁，却如秋风一样的凛冽。
一个有故事的人，注定要被身上围绕的故事困扰一生，因为故事，身上所有的香甜在心中一点点的融化，像一杯阳光下的冰激凌，流下温柔的泪。
记忆，随身而来，终身而去。如果有一个人告诉你，他忘记了，他释然了，那他一定欺骗你了，就像他曾经欺骗的每一个人一样，无论是悲哀的，寂寞的，抑或是深邃的。
我累了
拥抱着我身上的每一份感情
走在记忆的深巷里
穿梭过往
永远不会有人知道
因为
记忆会随着生命——
凛冽
这个冬季，雪花很少，阳光照射着大地，人们也一如既往的享受着太阳，没有人会记得现在已经是农历十月，还有两个月，一年就过去了。我是一个不会用语言表达的人，因为不知道从什么时候起，我的嗓子发不出一丝丝的声音，听着收音机里传出的磁性声波，二十三点成了我的守候。
我开始笑着走在街道上，和身边掠过的每一个人微笑，这个冬天的人们依然继续着秋日的忙碌，步调匆匆成了生活的惯性，而我依然缓慢的爬行，在自己的轨道里，尽管别人已经悄无声息地把我落在了身后，就像这个冬天悄无声息的到来一样。
二十三点，主持人乔波。
我开始写信，给众人口中的波波，告诉他我的故事，希望有一天，在收音机旁可以听到乔波用那富有磁性的声音读我的来信，希望我可以在黑暗的角落里听着自己的故事，泪流满面。
不知道为什么我的信始终没有出现在乔波主持的节目里，一天天的过去，我开始焦虑不安，于是我频繁的给他写信，一次又一次，我才发现原来自己这么在乎他，甚至不惜一次又一次的回忆那些过去，那些刻在生命线上的东西。
日子久了，一切都那么平淡，我依然笑着对待从身边走过的每一个人，现在已经是十一月，天气渐渐的寒冷，人们开始穿着臃肿的衣服，慢慢的，慢慢的……我中断了写信给乔波的习惯，因为我是一个平凡的人，我没有理由给一个不认识自己的人写信，而且，二十三点的守候已经不是乔波，那个我熟悉的声音一点点地消逝在我的耳朵里，幻化成心中又一个值得铭记的回忆，佝偻成一个很小的体积，压缩在心里。
没有乔波的日子里，我开始拉上窗帘，关了灯，在电脑里敲击文字，现在是十二月了，很快就是新年了，窗外灯火通明，热闹繁华，而我静守在我的暗夜里，享受着自己的忧伤，还有撕扯伤疤带来的痛。其实时至今日，面对昨日的有伤我已经学会了平淡地接受，除了接受我又能做些什么呢?电脑里出现了一行文字——“把所有的悲伤摊开来体会，就像梦里花落一样，没有声息，不留痕迹。”于是，我的生活里出现了另一个人，他叫“忘记”。
新的一年我几乎都没有出门，只是偶尔写些小文章寄给报社，然后再去拿我的稿酬。其他的时间里，我会和那个叫忘记的年轻人交谈，然后到二十三点准时旋开收音机，听那个永远都固定不变的频道，只是，他再也没有传来富有磁性的声波。
生活就是这么单调的进行着，循着它固定不变的脚步。
他歇斯底里的打出了很多文字，他说依依，你别离开;他说依依，对不起;他说依依，我吓到你了。我坐在椅子上，周围是无尽的夜，只有电脑屏幕发出幽幽的光，照在我脸上，我说我没事，然后他下线了。
不知道为什么，我一直都在听忘记的故事，却从来没有告诉过他我自己的故事，而那个听我讲故事的人已经永远消失了，也许这就是命，我的生命中注定会有这样的盘旋，这样的绞缠。
不知不觉，日历已经翻到了那个带有黑色叉叉的地方，我走出了那个很长时间没有离开过的地方，锁上了房门。一路上我依旧笑着对待从身边走过的每一个人，然后他们奇怪的看着我，也递给我一个奇怪的微笑，也许这就是礼尚往来，你给别人的笑也好，哭也好，善也好，恶也好，总会一报一报的还回来。
去往墓地的路上，永远刮着凛冽的寒风，不知是老天故意把墓地建在这个常年寒风的地方，还是这里因为墓地的存在，才刮起了不朽的风。
远远的，爸爸妈妈的坟前有一个黑色的背影，肃杀凄凉，我走过去，静静的看着他，他似乎知道我的到来一样，静静地说了一句，你来了。然后丢下还处在迷蒙状态下的我，大步的走开了。我想喊，可我喊不出来，我想追上去，可却迈不开脚步。只留下一束百合花，和墓碑上灰色的笑容，在我的眼眶中模糊成了一幅水彩画，不知是谁在这幅画纸上泼了一捧水，一捧冷水，迅速的凝结成冰，冻在了心头。